小黑屋的门开了。
光涌进来，不是刺眼，是疼。像有人把一把细针扎进眼球里，我本能地抬手挡住眼睛，指缝间透进来的白光还是把整个脑子照得嗡嗡响。门外的狱警没有等我适应，一把拽住我的胳膊把我拖出来。“走。”
我的腿是软的。小黑屋里没有水，没有食物，只有黑暗和水泥地。我不知道自己在那里待了多久，可能是一天，可能是两天，可能是更长。时间在里面是废的，它不流动，只是像一块石头一样压在你身上。
我跟着狱警穿过走廊，拐了几个弯，又回到那间牢房。尤尼克斯坐在床上，看到我的时候愣了一下，然后站起来，走到铁栏杆前。
“你还好吧？”
“还行。”我的声音很哑，像砂纸磨过铁皮。
他递给我一块面包，干的，硬的，和昨天一样。“吃吧，等下又要去农场了。”
我接过面包，没有泡水，直接咬了一口。比泡水更难咽，但没有更糟。
又是土豆田，又是太阳，又是锄头，又是汗水。
尤尼克斯在我旁边，但他没有说话。我不知道他是在躲我，还是不知道该说什么。我也没有说话，不是不想，是太累了。手在抖，腿也在抖，锄头砸下去的时候，虎口震得发麻。但我没有停。活着就得吃饭，吃饭就得干活。
狱警推着手推车过来，又是铁桶和黑面包。我喝了一碗水，吃了一块面包，没有泡。干嚼确实比泡了好吃一点。
下午收工，回到牢房，洗了手和脸。然后食堂。
糊糊，还是糊糊。颜色比那次浅了一些，但味道没有变，还是那股说不清的馊味。胖子往我盘子里扣了一勺，我端着盘子找位置。食堂里人很多，吵吵闹闹的，勺子碰铁盘的声音像下雨。
我选了一个角落坐下，低头吃。刚吃了两口，对面有人坐下来。
库尔特。
食堂里的人开始安静下来，勺子碰铁盘的声音慢慢变小，像是有人拧小了音量旋钮。他看着我，嘴角弯着，露出一排黄牙。
“上次是我不好，我向你道歉。”他把装他的糊糊的碗推给我。“这个算我的补偿。”
我看着那个碗，又看了看他的脸。他笑着，眼睛眯着，和上次一样。我认出了那种笑。不是善意，是“我看你怎么办”。
我没有动。没有看他，也没有看他推过来的空碗。低下头，继续吃自己盘子里的糊糊。勺子碰到碗底，发出轻微的碰撞声。
“不吃？”库尔特的声音高了半度，“看不起我？”
我没有抬头。
“等着。”他站起来，转身走了。食堂里重新响起勺子碰铁盘的声音，像什么都没发生过。
尤尼克斯不知道什么时候坐到了我旁边。他压低声音，几乎是用气在说话。“你不该惹他。”
“我没惹他。”
“你拒绝了他的‘补偿’。在他看来，那就是惹他。”
我咽下最后一口糊糊，把碗放在桌上。“我不需要他的补偿。”
今天是洗澡日。
监狱每周只有一次洗澡机会，每个牢房轮着来。轮到我们的时候，已经是晚上了。公共浴场很大，四面墙贴着白色瓷砖，但大部分已经发黄发黑。头顶有几根生锈的铁管，温水从细孔里喷出来，砸在水泥地上，溅起一片白雾。几十个囚犯光着身子挤在一起，水声、说话声、笑声混在一起，像某种低沉的噪音。
我站在角落的水龙头下面，温水浇在肩膀上，冲掉一天劳动的汗和泥土。水很温，不是热，但比冰水好。身上的淤青被水冲过，隐隐发疼，但不至于不能忍受。
周围的声音慢慢变小了。不是逐渐变弱，是突然被掐断的。水声还在，说话声没有了。
我抬起头，水从头顶流下来，模糊了视线。但我还是看见了，库尔特。他带着七个人从浴场入口走进来，围着我站着，像一圈人墙。其他人退到了角落，没有人说话，没有人动。浴场里只剩下水声，和几个人的呼吸声。
库尔特走到我面前，水从他光溜溜的头顶流下来。他比我还高半个头，肩膀很宽，胸口有一道刀疤，从锁骨一直拖到肚脐。
“红国人，你太不识趣，”他的声音在哗哗的水声中显得格外清晰，“让我们***爽。”
他朝我扑过来。
我的身体动了。
不是我想动，是它自己本能地动了。
他冲过来的速度不慢，但在我的视角里，像慢动作。他的右拳朝我的面门砸来，我侧头，拳头擦着耳朵过去，风压打在水珠上，溅成一片水雾。我左手抓住他的手腕往下一拽，右手掌根朝他的鼻梁砸去。这一下如果砸实了，他的鼻骨会碎。
他没有碎。他身后的人已经冲上来了，一脚踹在我的腰侧。我被他踹得踉跄两步，撞在墙上的铁管上，肩膀磕在生锈的阀门上，疼得整条手臂发麻。
我没有停，趁他收脚的瞬间，从墙壁上弹回去，膝盖顶进他的腹部。他闷哼一声，弯下腰，我抓住他的头发往下一按，膝盖第二次顶上来，顶在他的下巴上。他往后倒，砸在地上，水花四溅。
第二个冲上来，不是空手，手里攥着一根铁管，不知道从哪拆下来的。铁管朝我脑袋砸来，我蹲下，铁管砸在墙上，发出一声刺耳的金属碰撞声。
我右手抓住他握铁管的手腕，左手扣住他的肘关节，往下一掰。骨头发出令人牙酸的脆响，他的惨叫声和铁管掉地的声音几乎同时响起。
第三个、第四个、第五个。我没有数，也不记得谁先谁后。我只记得自己一直动着，拳头砸在肉上，膝盖顶在腹部，胳膊锁住喉咙，额头撞在鼻梁上。水从头顶洒下来，混着血，顺着脸往下淌，分不清是谁的血。
我伸出手，关了水龙头。水声停了。安静得能听见自己心跳的声音，咚、咚、咚……
副监狱长办公室的门被撞开了。
一个年轻的狱警冲进来，脸上的表情介于惊恐和兴奋之间，像在路上捡到了一沓钱又怕被人抢走。
“不好了，”他的声音在发颤，“红国人……那个红国人……”
汉克斯抬起头，手里的笔悬在纸上。“一个红国人，死了就死了。”
“不是、不是那样，红国人……”