天还没亮，我就到了码头。船老大在船头抽烟，看到我，把烟掐了，发动马达。马达响了，船身震了一下，船头的灯亮了，黄色的光在水面上铺开。这一次索菲亚没有来，孩子还在睡。我出门的时候她醒了，看着我，没有说话。她大概知道我要说什么，大概知道我去多久，大概知道我还能不能回来。她没有问，我没有说。有些话不用说，说了就收不回来了。
船开了。马瑙斯的码头在身后越来越小，那些彩色的房子挤在一起，像一堆积木。两岸的树越来越密，树冠在头顶合拢，把天空遮成一条窄窄的缝。我坐在船舱里，把那把刀从背包里拿出来。刀刃很薄，很利，刀尖上还有昨天试刀时留下的血痕，干了的，暗红色的，一小块。我把刀举到眼前，对着晨光看。刀刃反射着光，刺眼，像一只眼睛。不是塔里那只眼睛，是刀的。它在看我，在看我什么时候用它。
船靠岸了。我跳下船，靴子踩进泥地里。噗嗤一声，陷进去半寸，拔出来带出一股腥味。营地还是老样子，棚子歪了，柱子斜了，顶上的树叶被风吹走了大半，露出光秃秃的架子。火堆灭了很久了，灰被雨水冲散了，混在泥里，和泥一个颜色。木杖还插在洞口旁边的泥地里，杖头那只眼睛对着洞口。老祭司把它留给我，让我替他守塔。塔不用我守了，木杖还在。
徐鹤亭站在洞口旁边，穿着冲锋衣，背着登山包。拉链拉得严严实实，包鼓鼓囊囊的，不知道里面装了什么。他看了我一眼，点了下头，没有说话。他不需要说话，我知道他来干什么。
“徐鹤亭，你什么时候到的？”
“昨天夜里。睡不着，就来了。”
“赛义德呢？”
“在后面。他会来的，一定会来，他等了很久。”
他蹲下来，往洞口里看了看。里面是黑的，什么都看不见。他把手伸进去，摸了摸洞壁上的刻痕。那些刻痕，沈鹤亭的，1956年林深的，那些不知名的人的，他都摸了一遍。
“林深，你知道这座塔是谁建的吗？”
“沈鹤亭。郑和船队的。”
“不是。沈鹤亭只是守塔人。建塔的人比他更早，比他更老，比他更远。”
“谁？”
“国师。明朝的国师。郑和下西洋，不是皇帝的主意，是他的主意。他让郑和去找那只眼睛。他知道它在哪里，知道它长什么样，知道它会怎么杀人。他算到了八百年后的一切。”
他站起来，从背包里拿出一个布包。布包很旧，灰蓝色的布已经洗得发白，边角磨出了毛边。打开，里面是一卷纸，发黄的，边角卷曲，折痕处已经磨破了，有些地方裂开了。纸上的字迹是毛笔写的，小楷，工工整整，一笔一划都不潦草。墨迹褪色了，淡淡的，像快要消失。他不说话，把纸递给我。
我接过来。纸很脆，捏着边角，不敢用力。上面的字很小，密密麻麻。有些笔画被虫蛀了，有些地方糊了，看不清。我凑近了，一个字一个字地辨认。
“永乐十九年春，朕命郑和率船队远航。此行非为贸易，非为宣威，为寻一物。此物在地之极，海之角，天之涯。名曰眼。眼能视物，视之者亡。然眼亦能闭，闭之则安。朕令郑和寻之，建塔以镇。塔成之日，眼闭。塔毁之日，眼开。朕知此事非一朝一夕可成，非一代一人可守。故留此书，以告后人。”
字迹到这里停了一下，另起一行，墨迹比前面重，像是写这行字的人换了笔，或者换了心情。
“守塔之人，世代相传。沈氏子孙，永镇此塔。塔在人在，塔亡人亡。此书为证，天地为鉴。”
沈氏子孙，永镇此塔。沈鹤亭是沈氏，他的弟弟是沈氏，1956年的林深也是沈氏，我也是沈氏，孩子也是沈氏。我们都在这个圈里，从八百年前到现在，从这片海岸到那片雨林，从这道疤到那只眼睛。
“国师还写了他的遗嘱。在这里。”
徐鹤亭指了指纸的最后一段。字迹更淡了，淡到快要看不见。
“朕死之后，葬于塔底。朕之肉身，化为石头。朕之魂魄，化为眼睛。塔不倒，朕不醒。塔倒，朕醒。朕醒之日，天下大乱。朕不醒，天下安。”
朕之肉身，化为石头。朕之魂魄，化为眼睛。他是国师，他要葬在塔底，肉身化为石头，魂魄化为眼睛。他不是在镇眼，他就是那只眼睛。他在等。等八百年后，等他醒。塔不倒他不醒，塔倒他醒。塔快倒了，八百年了，石头会风化，铁链会生锈，地基会下沉。它撑不了太久了。
“国师不是明朝人？”我问。
“不是。他是更早的人。早到没有朝代，没有国家，没有文字。他活了很久，从上一个八百年活到这个八百年。他一直在等。”
我盯着那些褪色的字迹，手心出汗。纸很脆，捏着重了怕碎，捏着轻了怕掉。它的内容比纸更脆，比纸更老，比纸更重。它告诉我，那座塔不是沈鹤亭建的，是国师自己建的。他建塔把自己封在里面，他让郑和去找，让沈鹤亭去守。他算好了一切，沈鹤亭不知道，郑和不知道，皇帝不知道。只有他自己知道。
“徐鹤亭，你什么时候拿到这份遗嘱的？”
“上次下去的时候。在塔底，在一块石板下面。石板很重，我一个人搬不动，搬了很久才搬开。下面有一个石盒，盒子里放着这卷纸。沈鹤亭指给我看的。”
“他为什么给你看？”
“因为他想让我知道。国师在等他，也在等我，也在等你。他在等守塔人把这道疤还给他。他还了，他就醒了。他醒了，这只眼睛就睁开了。他睁开了，看到天上的人会死。他不知道谁在看他，只知道他要睁开。等了八百年了。”
“赛义德知道这份遗嘱吗？”
“不知道。他只知道那只眼睛值钱，不知道它是什么。他以为它是一块石头，不是。它是人，它活着。”
风从塔的方向吹过来，把纸吹得沙沙响。我把纸卷起来，递还给徐鹤亭。他重新包好，放进背包里，拉好拉链。
“林深，你还要帮我吗？”
“帮。”
“你不怕？”
“怕。但比你一个人下去好。”
他蹲下来，准备钻进洞口。那道疤已经不在了，但它还在。在徐鹤亭手上，在孩子的虎口上，在国师的遗嘱里。它是从上一个八百年来的，要回到下一个八百年去。